Ein junges Mädel, süß und blond,
hat sich das Rauchen angewohnt,
denn damals war es so der Brauch
bei Zeitungen, drum tat sie‘s auch.

Oh ja, die Zeiten waren böse
für eine junge Redakteuse.
Statt auf Facebook zu verweilen,
musste sie Totenbilder keilen,

recherchieren, wo sie war,
anstatt bei Wikipedia,
konnte nicht simsen oder mailen,
musste übers Land sich quälen –
kein Navi, das sie dirigierte –
und brauchte, wenn sie  konferierte
von draußen mit der Redaktion,
an Schilling für das Telefon.

So machte sie es Jahr um Jahr,
als sie noch im Lokalen war,
und in den Beilagzeiten kam da
dazu noch die Innviertler Pampa.

So etwas geht auf Dauer nicht,
drum wechselte sie zum Gericht.
Das ebenfalls, damit ihr‘s wisst,

nichts für schwache Nerven ist.
Da gibt es schlimme Übeltaten,
Mörder, Räuber, Advokaten,
Betrüger, Diebe, Hurengfraster,
Drogen, Suff und and‘re Laster.

Apropos: Die Raucherei
gewöhnt man sich nicht ab dabei.
Unser Mädel bleibt ein Schlot,
nur die Haare sind jetzt rot
und die Jugend ist dahin.

Sechzig Jahre immerhin
wandelt sie nun schon auf Erden.
Mögen‘s viele weit‘re werden!

IN MEMORIAM ELFI HANNER

Claudia, es ist Zeit. Zu Ende ist dein Dienstvertrag,
Leg dein rotes Buch beiseite.
Nicht länger streite dich um deinen freien Tag.

Wer jetzt keine Geschichte hat, recherchiert keine mehr.
Wer in Pension geht, wird darin auch bleiben,
wird Krimis lesen, vielleicht einen schreiben,
und auf den Straßen wandeln hin und her
zwischen Douglas, Aschauer und Friseur.

Rainer Maria Bock

Hinter ihres Bildschirms Kasten
haut die Claudia in die Tasten
ganz alleine, denn wer je
arbeitete, ist CvD,
erst im Spätdienst mit dabei,
grad im Urlaub oder frei.

Aber eh‘ sie sich’s versah,
stand plötzlich da die PVA,
sprach: „Sie sind jetzt sechzig Jahr.
Zeit, um in Pension zu gehn.
Ist das nicht schön?
Auf Wiedersehn!“

Hinter ihres Bildschirms Kasten
hau’n hetzt and’re in die Tasten.

Heinz Bockhardt

Schwer ruht das Haupt, das eine Krone drückt.
Wenn ihr mich einteilt, schufte ich nicht?
Wenn ihr mir Frühdienst gebt, mache ich ihn nicht?
Wenn euch zu euren eigenen Geschichten nichts einfällt, schreibe dann nicht ich das verdammte Ob der Enns?

William Bockbeare

manche glaubten,
wer lechts und rinks velwechsert,
rürde auch im wentenalter
is zum bumfallen heiterwackeln.
werch ein illtum!

Bock Jandl